И любить, и быть мудрым, невозможно. [Фрэнсис Бэкон]
И в голове сразу столько мыслей возникает, что хочется их выплеснуть. А поговорить не могу. Просто потому, что даже толком и сформулировать-то не могу, что у меня там творится.
Сейчас начался период, когда меня раздражает все. Редко, но метко. Никого видеть не хочу, слышать тоже. Только запереться дома и... и болеть. Отчаянно выкашливать легкие в надежде, что и все остальное, что в душе затаилось, так же выкашляется. С чего бы мне жаловаться на жизнь? У меня все заебись, на самом деле. Но что-то идет не так. Я что-то делаю не так. И толком врубиться не могу, что именно.
UPD: Я счастлив.